Sesenta segundos de mierda


El perro había vomitado una hora antes, a las seis en punto, cuando las agujas del reloj dejan de verse sesenta segundos, condenadas a encontrarse después. Empezaba a clarear; es una semana de mucha luz en la mañana, cosa que cambiará cuando empiece el horario de verano en unos días. Mierda, mierda, mierda: tengo que ir a ver a este cliente y luego a este, y luego quizás tenga que pasar algo de tiempo conmigo mismo. Pues ya no me da tiempo a hacer deporte. El segundo café de la mañana no ayuda y me arrastro como perro de columna torcida.

¿Y ahora, qué comemos?

¿Engordamos otra vez?

Qué quieres que te diga: gasté más de la cuenta en mi último viaje de lujo, no puedo comer sano todos los días.

Además, tengo prisa: no he hecho lo que debía durante la mañana y he que recuperar el tiempo perdido. La reunión de las cuatro se ha cancelado, por suerte. No quiero ver a nadie, no hoy.

Mentiría si dijera que ha sido uno de mis días más productivos a pesar del sol. Cruzarme al viejo amigo ha ayudado, aunque no más de sesenta segundos. Siguió un poco más de mierda, mierda, mierda, luego una caña, un baño y chistes malos en la radio. Empiezan las noticias y mis compatriotas (catalanes) siguen con sus problemas inventados, ¿por qué nos parecemos tanto si tanto peleamos?

Ya hablan de Mozambique: se va el tifón y se queda la miseria, el cólera, la muerte. La mierda, mierda, mierda. Los niños cantan y bailan ante las cámaras en su momento dorado en el exilio involuntario, los blancos potabilizan el agua de sus campamentos. Sesenta segundos de verdad, y de vuelta a los sueños huecos.

Jaime Pérez-Seoane Z

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