Treinta


Uno, un instante fugitivo, sobró para reconocer el brote de deseos infinitos, regalos de una musa por la que humanos y Dioses venden, regalan y pierden sus cabezas, y que pueden contarse de treinta en treinta.

Eres la dulce primavera, España fuera de fronteras y el mar mediterráneo bajo el cristalino sol del trópico, y ello cuentan cinco razones para acostarse a tu vera.

Seis es el número feliz, el de la dicha cósmica que creyó deber mandarte a tierra azteca, y que, versado en tu rebeldía, te perdió el rastro bajo las faldas doradas de una colina.

Siete será entonces México, ya que el seis se lo robamos.

También siete eran cristales de colores que cargaba un caudaloso río, desde que te fuiste seco y sediento, anhelando tu regreso inconforme, temeroso y tierno.

Doce lunas han nacido desde aquel tiempo perecedero entre montañas, a cada cual más redonda y brillante, como si vagara en busca de luz propia para que te fijes en ella.

Como en una tabla de treinta elementos pero sin posición fija, la intensidad, la sinceridad, la sensibilidad y la inocencia bailan a su antojo en la tuya. Capaz de ablandar el diamante y de endurecer la madera, sabes abrir fuego en un segundo sin arco ni flecha, para luego ser humilde como el hielo y derretirte entre la arena.

Puedes, como nadie (y al tiempo), ser tortuga, ser roedor y ser princesa.

Veintitrés veces rondé tu puerta, y habrían sido veinticuatro, veinticinco o las que fueran.

Veintiséis veranos vivieron mis retinas hasta quemarse con la luz de tu vidriera, y ahora veo entre las sombras gracias a veintisiete velas.

Veintiocho vueltas dio la tierra a la luna el día que llegaste, dejándola en eterna deuda.

Veintinueve son los diciembres que al mundo regalaste, hasta este instante, en que se cumplen treinta.

Jaime P. Seoane

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