¡Viva la calle!


Porque nos timan porque algunos se creen que no nos queda otra a ciertas horas. Nos venden alcohol infecto y nos lo cobran caro. Nos hacen creer que mola su garito y cuando entras apenas te puedes mover. Uy qué garito tan popular, menudo puto coñazo, entre empujones de gente sudorosa y maloliente.

Tarda lustros en servirte una copa la camarera de turno que, encima, te perdona la vida al atenderte -como si no le estuvieras pagando el sueldo, que no eres tan guapa zorra- y te sirve el líquido abominable de escurrir la fregona después de fregar los baños. Eso sí, metido en una botella que aparenta ser alcohol. Con coca- cola o con limón, según lo que bebas.

¿Tengo que aguantarte a ti mirándome mal paleto ignorante? Lo más largo que has leído en tu puta vida es la etiqueta de la camisa que llevas, eso si sabes leer claro. ¡Si ni siquiera se puede fumar coño! Cierto que en invierno es imposible o cuando llueve, pero en cuanto hace buen tiempo es una maravilla.

En la calle se está como en ningún lado. Yo compro mi alcohol que presumo decente, aunque no siempre lo sea, pongo mi música del móvil o del coche (del de algún colega, yo no conduzco) y fumo lo que me da la gana. Vienen los maderos alguna vez, pues sí, pero son una panda de imbéciles que no saben pensar. Alguien tiene que hacer ese trabajo, es una labor social. La de darles trabajo digo.

Además les prefiero a ellos que al dueño del bar de turno que se cree dios por las cuatro chupapollas que le doran la píldora para entrar en su agujero, me refiero a su antro claro.

Que os follen hosteleros, en la calle soy libre.

¡QUE VIVA LA CALLE!

Carral del Prado.

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